Siendo aún adolescente, se destacaba entre otros por su altura y su
contextura física. Practicaba karate, pesas y deportes de contacto; el rugby
era ideal para él, disfrutaba sobremanera el tener que ir al choque a voltear
muñequitos, como solía decir. Y también se divertía jugando al futbol, pero lo
expulsaban muy seguido porque mezclaba la dos disciplinas; y no eran las mismas
reglas para la pelota oval que para la redonda. La violencia le gustaba. De
adolescente se hacía golpear el pecho por sus amigos, a puño cerrado, sólo para
demostrar que él era “el duro”.
Pasaron los años y su carácter y sus actitudes fueron creciendo acorde al desarrollo desmesurado de su cuerpo. Se hizo de muy mala
fama. Prepotente, soberbio, hostil, violento. Se consideraba el dueño del
barrio o de cualquier lugar al que llegaba. A los treinta años llego a comandar
a la barra brava del club de su barrio. Nadie lo contradecía, sobre todo desde el
día que tomo del cuello y de las piernas a un barra contrario y lo arrojó a
tres metros de distancia, mientras se golpeaba el pecho y gritaba como un oso
enfurecido. El duro no tenía miedo a nada ni a nadie. Cuando se peleaba no
esquivaba los golpes porque el dolor era algo que no conocía.
Un día se despertó con síntomas de alguna enfermedad, pero no le dio
importancia ¿cómo podría enfermarse él?, que era capaz de remolcar el camión del
sodero sin siquiera ponerse colorado y sólo por diversión.
En pocos días se deterioro demasiado. Aún así amenazó a los médicos del
hospital, pateó camillas y arrojó contra la puerta de un consultorio una silla
de ruedas. Para él, todo lo que le decían los profesionales eran estupideces.
No pasó mucho tiempo. Al sepelio no fue mucha gente. Los familiares decían
que quisieron hacer una ceremonia íntima pero, todos lo sabían, nadie lo
quería. Todos le tenían miedo, menos el mosquito que lo pico.
Rubén Chamorro
11/02/16
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